Esquirlas

Esquirlas

“Pues ‘persona’ significa en realidad ‘máscara

de actor’ y ciertamente nadie se muestra tal y

como es, sino que todos llevan una mascara e

interpretan un papel”

Arthur Schopenhauer

O estoy por morir envenenado,

quemadas mis vísceras de frío,

o escruto las nubes, cetáceos perezosos.

Visito la filosofía y la risa

en distintas épocas, siendo sólo ficción.

Examino el laberinto,

descifro sus símbolos,

trazo el arte poética del entramado celeste

a través de un lente que no es maravilla,

ni magia, sino razón.

Me resta decir que, sin embargo, se mueve.

A veces soy Crises caminando por la costa,

con el rumor de las olas llenando mi silencio;

mi dios está ausente.

Ahogo horas y curiosidades

en el libro de la arena

que puebla mis manos, inagotable,

luego de haber sido ya de tantas miradas.

Por momentos soy Efialtes o Egisto

(quién sabe si no son la misma rama):

quiebro pechos y alimento la perfidia.

Me purifico (o envilezco) siendo Hamlet

aunque las Erinias me gruñan

y muerdan mis pensamientos.

Renuncio a la tranquilidad postrera.

A veces me entrego a los tigres de la ira

buscando palpar la respuesta,

los frutos del tiempo.

Siendo consorte de ángeles,

encuentro bueyes y leones

atados a iguales normas.

A ratos soy el loco que ha perdido sus máscaras

en el olvido del alba

y que con triste desencanto ha clamado

su perdida, tal vez victoria,

como un Arquímedes exultante.

Pero esto sería otro antifaz,

uno con forma de consuelo.

Entre líneas perdí las piezas de mi alma.

Adalber Salas