viernes, junio 19, 2015

Exposición en el museo de Louvre


Desde esta página felicitamos a nuestra amiga la artista plástico venezolana Lucía Ciarcia, por su exposición en el museo de Louvre en  la ciudad de París y por la exposición simultánea  realizada en la ciudad de Madrid en el restaurante Ávila Grill en el mes de junio de  2015.

Fotografía obtenida del instagram de la autora


En los cuadrtos de Lucia Ciarcia, los colores se derraman en los lienzos como  de luz se baña el bosque en primavera.

domingo, mayo 31, 2015

Los que no nos quieren








Los que no nos quieren harán lo que sea para dividirnos, para distanciarnos.
Los que no nos quieren estudiarán nuestras fortalezas y debilidades para conocernos y así saber cómo abordarnos.
Los que no nos quieren fingirán ser amigables y llenos de virtudes, ellos nunca revelarán sus propósitos.
Los que no nos quieren, sólo buscan el dominio y control de nuestras vidas a costa de un espejismo o de bienes pasajeros.
Los que no nos quieren saben que juntos somos más poderosos que solos.
Los que no nos quieren, a ellos; también les llegará su hora.

sábado, mayo 30, 2015

Muerde






Muerde,
traga,
recibe,
lo necesitas,
lo está pidiendo a gritos tu cuerpo,
lo reclama tu pecho a voces,
lo esperan tus rodillas.
Come cuanto antes este plato.
Tus manos no se sentirán flojas en la mañana.
Toma el bocado que te corresponde,
el escogido para ti,
el que alguien puso en tu mesa
para que vivieras con él.

Rafael Cadenas 


Bite,
swallow,
take,
you need it,
your body is crying out for it,
your chest is demanding it loudly,
your knees are waiting for it.
Eat this dish as soon as possible.
Your hands will not feel limp in the morning.
Take the mouthful due to you,
the one chosen for you,
the one someone put on your table
for you to live with it.


Rafael Cadenas

sábado, abril 11, 2015

Las Brujas









Las Brujas


Deshonran tu comida

maldicen la belleza de los sabores

ocultando funestas ocurrencias

las brujas derriten el dinero

el tuyo

el de ellas

el de la comparsa a quienes lloran

porque no prestas tu mirada segundo a segundo

para sus números de circo

las brujas forjan amarres

con fotos robadas con kilos de menos

con restos de zapatos

con trozos de pelo y galas sucias

en lugar de baldear en honor a su trabajo primigenio

todo va al caldero del oscuro disfrazado de dopamina del amor

las brujas putean tu aura

con mierda en voz

te distraen de Dios y de damas bailando sobre yates orondos

que deben ser tuyas porque traes a cuesta buen karma

de malas batallas

donde reventaste mil veces por otros y por ti

donde

perdiste todo para ganar nada

cojera espiritual que debe ser resarcida en fortuna erótica

de redondeles librescos

las brujas emperifollan su edad provecta

de lejos se ven dignas pero son florestas de miedo

de soledad añejada

de sobras que ellas mismas improvisan

de tongoneos de otras brujas que uno ni siquiera ha visto

brujas roñosas de ser y palabra

cuando las veas de rodillas no les creas

ni las animes a salir del foso

reza un salmo sobre sus hombros flagelados

corre pronto de ese gueto afeminado que comparten

con suicidas

dependientes de la pintura y los zarcillos

ve

coge un remo

navega bien como varón isla



Joaquín Ortega

sábado, abril 04, 2015

Carta del suicida



Carta del suicida

Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
Por que ella sale y entra como una bala loca,
Y abre mis parietales y nunca cicatriza,
Así sople el verano o el invierno,
Así viva feliz sentado sobre el triunfo
Y el estomago lleno, como un cóndor saciado,
Así padezca el látigo del hambre,
así me acueste
O me levante, y me hunda de cabeza en el día
Como una piedra bajo la corriente cambiante.

Así toque mi citara para engañarme, así
Se habrá una puerta y entren diez mujeres desnudas,
Marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
Unas sobre otras hasta consumirse.

Juro que ella perdura porque ella sale y entra
Como una bala loca,
Me sigue a donde voy y me sirve de hada.


Gonzalo Rojas

domingo, marzo 29, 2015

Dreamwood






Dreamwood

By Adrienne Rich

In the old, scratched, cheap wood of the typing stand
there is a landscape, veined, which only a child can see
or the child’s older self, a poet,
a woman dreaming when she should be typing
the last report of the day. If this were a map,
she thinks, a map laid down to memorize
because she might be walking it, it shows
ridge upon ridge fading into hazed desert
here and there a sign of aquifers
and one possible watering-hole. If this were a map
it would be the map of the last age of her life,
not a map of choices but a map of variations
on the one great choice. It would be the map by which
she could see the end of touristic choices,
of distances blued and purpled by romance,
by which she would recognize that poetry
isn’t revolution but a way of knowing
why it must come. If this cheap, mass-produced
wooden stand from the Brooklyn Union Gas Co.,
mass-produced yet durable, being here now,
is what it is yet a dream-map
so obdurate, so plain,
she thinks, the material and the dream can join
and that is the poem and that is the late report.


October/November 1987


 Puedes escuchar el audio del texto en la propia voz de su autora en el siguiente  link

http://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poem/244130?utm_source=facebook&utm_medium=social_media&utm_campaign=general_marketing