El Adúltero

El Adúltero


El adúltero muerde semillas de maní en el ascensor.
Canturrea una melodía boba.
Ajusta el último botón de su chaqueta.
Finge escaramuzas en el espejo.
Y tose.

El adúltero se peina con el hilo de su sudor.


Ya en la calle, se convierte en confianza y flauta.
Ya en el hotel, juega al escondite con su propio cuerpo.

Su entusiasmo es una fatiga ancestral.

El adúltero maneja sin ver a los lados.
Infringe el orden de la vía láctea.
Conspira contra sí mismo.
Atraviesa la noche a dentelladas.
Es el hijo de una religión impura.


Dicen que tiene una astilla clavada en la paz.

El adúltero estima sonreír mientras muere.


No sospecha
la violencia que entraña la usura.



Leonardo Padrón